El loco abrió un cajón polvoriento

Y con un leve soplido, inerte,

Llenó la habitación de sueños rotos.

El loco cerró puertas y ventanas;

Oscureció allí dentro.

Con la luna agonizando en sus ojos,

Desnudó la mañana.

El loco acarició el frío metal,

Carbón macabro, en la comisura

De tan tristes labios; tan solitarios...

Cuando despuntaba el alba

Las nubes abrazadas,

El loco miró a la muerte de cara

Y dijo entre lágrimas:

“Aquí me tienes, soy tuyo, por no haber sido de nadie en vida. Quiero sentirme esclavo ahora que todo termina.”

-Borja